Lo mejor en cualquier caso
no es que una bala atraviese el corazón,
no es que alguien apriete un botón
no es germinen cadáveres
como agua de lluvia.

Breves noticias anuncian
aquí y allá la muerte de soldados
en batallas absurdas.

Pasan las hojas de los diarios
teñidas de sangre,
a fuerza de cotidiano
el aire tiene afán de muerto.
Muerto que nadie entierra
para regocijo de los poderosos,
asesinos de la palabra.

Muy deprisa a la velocidad del viento
en un abrir y cerrar de ojos
ponen el misil donde la esperanza  arrancada
llora a los pies de una puerta cerrada.

Y más rápido todavía
se desplaza la noticia
de París a Londres
de Madrid a Nueva York,
han muerto  cien
mil millones todos.

¡Vuelven a empezar! -se oye-,
mandaremos efectivos
construiremos ciudades
recogeremos cadáveres
¡cuidado con la peste!

Qué buenos son los muertos.
A un minuto de mí,
ya nadie los recuerda.